Relato de sofía para el concurso de relatos

Hola :)
¿Qué tal lleváis el fin de semana? Os traigo el relato de sofía para el concurso de relatos del blog , activo hasta el 7 de Noviembre ¿Ya os habeís apuntado? No , pues ¿A qué estáis esperando? El premio es un ejemplar de ´´La bestia``.
El relato de sofía se llama ´´El sueño de un escritor``

El sueño de un escritor

Llevo más de un año intentándolo sin suerte, he escrito historias de amor, de aventura e intriga, ninguna de ellas ha sido elegida por esos señores de la editorial, ricos y arrogantes que solo se molestan en ver poco más de dos páginas, que no saben apreciar nada bueno, solo quieren originalidad, y la mía se ve que no les vale, pensé.

Meses después terminé una historia que para mí era una porquería, pero ya que más daba, podía arrojarme al precipicio con la esperanza de que un helicóptero me recogiera, si mi paracaídas no salía a tiempo de mi espalda. Era ya la quinta vez que probaba suerte con alguna de mis obras. Quizá debería sentirme orgulloso de ello. No lo sé. Me siento perdido, casi desesperado.

Mi libro recién encuadernado, por la señora que encuaderna todas mis obras, yace sobre la encimera de mármol. Mi obra. Mi vida. Un pequeño libro de escasamente cien páginas.

El mío tiene las tapas viejas, las más baratas, las únicas que me podía permitir, las páginas sucias y amarillentas, ya que el papel no era muy bueno y se me había caído al suelo unas cuantas veces de los nervios que llevaba encima. En él estaba descrita la desesperación  de un escritor, el sueño de un niño, las lágrimas de un adulto.

Por más que alargo mis machacados y huesudos dedos no soy capaz de alcanzarlo. Me siento cansado, tantos intentos y nada, nunca me rindo. Apoyo mis manos sobre la encimera de mármol y acaricio al fin sus tapas. Lo abro, intento leerlo, pero las palabras se apelotonan en mi mente, se confunden, se esconden... Me queda poca esperanza en mi ser, vivo casi en la miseria por ese sueño mío, de ser escritor, vivo casi como un pobre, no tengo casi que comer porque todo lo gasto en esas encuadernaciones que intento que sean mi fuente, mi enchufe como dicen muchas personas modernas, para entrar en una editorial. Mucha gente me decía que era estúpido intentar ser escritor, otra me apoyaba, pero yo no escuchaba a nadie solo a mi corazón que decía que si quería algo debía luchar por ello.

Lunes por la mañana temprano. Como es lógico, me tomé un café caliente, algo que me mantendría despierto lo suficiente para no dormirme hasta la hora de la comida. Me coloqué mi vieja gabardina marrón oscura y mi sombrero marrón, tomé mi libro, lo sacudí un poco para quitarle cualquier mota de polvo que llevase, muchas no debería de tener, lo recogí ayer de la encuadernación, y lo alisé; busqué un sobre grande de papel y lo introduje en él. Cuando estuvo en su lugar lo cerré con un pequeño fragmento de celo. Me coloqué el gran sobre debajo de mi axila derecha, me aseguré de que estaba bien colocado y emprendí el viaje que tanto conocía.

Pase por medio de una plaza donde apenas había personas esta mañana. Sería porque el día no daba indicios de ser muy caluroso o porque las nubes no dejaban paso al sol y continué hacia delante, gire a la derecha un par de veces y llegué a mi destino. Ese lugar que no me daba miedo, sino que me imponía respeto, ya que ellos me podían cambiar el destino, de ellos dependía mi ser, cumplir mi sueño o continuar en el anonimato. Tomé una bocanada de aire y llamé al timbre. Una voz femenina contestó y después de decir mi nombre, me abrió, ya no hacía falta preguntarle a sus jefes si me dejaban pasar. Ya me conocían, es más nadie se molestaba en pedirme datos. Subí hasta el segundo piso y toqué el timbre de la casa con la letra A, de adinerados, como decía siempre que entraba por esa puerta.

Entré, me quite mi sombrero y mi gabardina, la gabardina la doble un poco y la estiré sobre mi brazo, y puse mi sombrero sobre mi gabardina y me encontré con el jefe de las editoriales. Un hombre bastante alto, con el pelo negro y un enorme bigote negro, ojos oscuros metidos en dos grandes cuencas, que llevaba un traje elegante como debía ser. En cambio, yo con esos viejos vaqueros, esta camiseta de cuadros que tiene tantos años y mi gabardina y mi sombrero, algo anticuados. Me pidió sin palabras solo con un simple gesto, mi trabajo, y yo se lo entregué. Miró dos páginas, solo dos páginas, nada más que dos páginas, leyó el principio, se metió en su despacho, encendió un puro de esos caros que solo se podían permitir los hombres ricos de su clase. Por un momento pensé en que quemaría mi trabajo, pero no fue así, fue mucho peor me lanzó mi trabajo a la cara, eso me pilló por sorpresa y qué decir, mi cara se puso roja de ira, mas mi vergüenza se sumó a ello ya que no solo me había lanzado el trabajo a mi cara, sino que me había avergonzado delante de todos sus trabajadores. Cogí mi trabajo, lo introduje de nuevo en el sobre y me lo llevé.

Salí de allí enfadado, no solo eso, herido. Yo me había esforzado, era original y eso no le bastaba. Estaba harto, no sabía qué corregir ni qué era lo que buscaban. Ahora ya no lo sabía. Antes sabía que eran historias nuevas, pero ahora ¿qué buscaban?

Toqué mis bolsillos y apenas llevaba dos míseras monedas. Con eso ya no tendría para lo que quedaba de mes y decidí entrar en el primer bar que vi. Era un bar de estilo moderno, pero de paredes viejas como sus trabajadores y sus jefes.

Entre y pedí que me sirvieran un vasito de coñac. Con un par de ellos se me olvidaría todo lo pasado. Tomé el vaso con una mano y me lo bebí de un trago. Volví a pedir otro e hice lo mismo, pero aún no había olvidado y seguí pidiendo chupitos hasta que me caí de la silla. El dueño del bar me echó de allí y me sacó a la calle. En poco tiempo, estuve empapado porque la lluvia no perdona a cualquiera y ese día no era el mío. Llovía a cántaros por no decir que parecía que iba a ser el diluvio universal.

Me intenté levantar del suelo, ya que el dueño del bar me tiró al suelo, pero no lo conseguí y me arrastré por el mismo. Recorrí los ríos de agua que se formaban en el suelo. Era un borracho sin rumbo, bajo las gotas de agua que caían sin cesar, arrastrado estaba y sin nada en que tener esperanza. El frío me congelaba las articulaciones, me encontraba enfrente de un parque y vi un ángel o eso me pareció. Miré mejor ya que lo del ángel sonó un poco loco o desequilibrado por mi parte y vi un hombre que vestía una chaqueta blanca. Se acercó a mí, me ayudó a levantarme y me miró. Yo le conté mi triste historia, esa de un escritor sin éxito que al final acabó con sus obras restregadas por la cara y él me pidió que le enseñara esa obra tan desastrosa como creía el editor. Yo se la enseñé con algo de vacilación ya que el alcohol me empezaba a hacer efecto, lo saqué del sobre y él lo leyó debajo de la lluvia. No le importó mojarse.

El señor o ángel me dijo estas palabras: Yo no soy un niño y no tengo sueños de niños, yo no soy un escritor desesperado, pero con esta narración me he convertido en uno. No soy ni un niño ni un escritor, soy un adulto al que tu historia ha hecho llorar porque tu desesperación te ha inspirado esta novela, una novela que cuenta lo que sufren y han sufrido muchos escritores, y qué decirte, pero tú no eres un escritor impopular, sino que vas a llegar a alcanzar millones de corazones porque tu historia es una historia de verdad no es una historia que solo se encuentre en tu mente. Tu historia llegará hasta aquí –dijo- y se señaló el corazón.

- Gracias Sofía por participar , que tengas mucha suerte :)